Anatomia di una creatura mostruosa. Metamorfosi ecotransfemministe dalla Sardegna

Dalla Sardegna arriva la rappresentazione della metamorfosi ecotransfemminista. Il disegno di un corpo assume in sé il territorio ferito dell’isola, insieme a desideri, memorie ed emozioni e immaginari di liberazione

Il cuerpo-territorio è un metodo di mappatura che ha radici nei femminismi comunitari e indigeni latinoamericani e serve a rappresentare l’intreccio tra le esperienze vissute nel corpo assieme alle condizioni materiali del territorio che si abita, per vedere come il potere patriarcale, capitalista e coloniale si inscrive su entrambi e mostrare dove nascono resistenza, cura e saperi politici.

Il disegno

Si parte disegnando un corpo su un foglio, assieme a ciò che porta con sé: ferite, desideri, memorie, emozioni. Poi, dentro e attorno si traccia anche il territorio con tutti i luoghi che contano per la vita di quel corpo. Nelle mappature realizzate dallɜ compagnɜ partecipanti a diverse edizioni della laboratoria cuerpo-territorio che ho curato in Sardegna, sui corpi è stato rappresentato il territorio dell’isola nella sua interezza. Quando ho accostato i disegni dei corpi-isola, ho visto una creatura mostruosa prendere forma di fronte a me, fatta di corpi cuciti insieme, di terre ferite e immaginari di liberazione. Ho provato a descriverla anatomicamente, unendo le parole dellɜ compagnɜ durante le laboratorie, riportate fra virgolette perché non me ne voglio appropriare, e le mie. Con questa voce polifonica – i cui limiti sono soltanto della sottoscritta – la creatura mostruosa si racconta. Non pretende di dire tutto, né tantomeno qualcosa di nuovo, mentre cerca dialogo con chi, altrove, si è trasformatɜ per resistere dentro un sistema-mondo che ha dichiarato guerra alla vita. Alpraz, artista sarda, femminista e antimilitarista, ha dato forma e colore alla creatura.

Anatomia di una creatura mostruosa

I nostri corpi mostruosi sono ibridi di carne umana, corna colorate, semi, fiori, fiumi, onde, spiriti, simboli, rami e foglie. «La nostra pelle è verde». Siamo abbastanza bianche da avere il privilegio della cittadinanza europea, “ma non così pienamente bianche” da non subire forme di marginalizzazione, folklorizzazione e stigmatizzazione interna ai confini dello Stato di cui la terra che abitiamo è stata resa parte.

Dalle nostre bocche escono «lingue lunghe e biforcuteı che si srotolano fuori dai denti grandi, bianchi e aguzzi. Ridiamo e gridiamo con i nostri accenti imperfetti parole proibite mentre ci esprimiamo nelle nostre «lingue selvaticheı vietate dal colonialismo. Con un orecchio ascoltiamo lɜ altrɜ, «su cucumiao (la civetta) e il mare», con l’altro distinguiamo parole e discorsi impregnati di sentimento antisardo. «Incastrata in gola c’è la casa che non possiamo permetterci di affittare o di comprare», perché la turistificazione ci ha privato dei diritti di base. «Dentro il cuore portiamo la difesa del territorio», che da lì viene pompata in tutto il corpo attraverso le vene e arriva sino alla punta delle dita. I nostri polmoni «sonoavvelenati dai fumi tossici» e dai metalli pesanti delle industrie.

Le nostre teste sono «grandi e pesanti» cariche di pensieri e di preoccupazioni, circondate da capelli ribelli, animati, che si agitano in grovigli e si annodano al vento. Le nostre sopracciglia sono corrucciate, «folte e scure» e sono un segno riconoscibile dei “popoli del Mediterraneo” ai quali ci sentiamo di appartenere. Dalle nostre bocche escono «lingue lunghe e biforcuteı che si srotolano fuori dai denti grandi, bianchi e aguzzi. Ridiamo e gridiamo con i nostri accenti imperfetti parole proibite mentre ci esprimiamo nelle nostre «lingue selvaticheı vietate dal colonialismo. Con un orecchio ascoltiamo lɜ altrɜ, «su cucumiao (la civetta) e il mare», con l’altro distinguiamo parole e discorsi impregnati di sentimento antisardo. «Incastrata in gola c’è la casa che non possiamo permetterci di affittare o di comprare», perché la turistificazione ci ha privato dei diritti di base. «Dentro il cuore portiamo la difesa del territorio», che da lì viene pompata in tutto il corpo attraverso le vene e arriva sino alla punta delle dita. I nostri polmoni «sonoavvelenati dai fumi tossici» e dai metalli pesanti delle industrie.

Le nostre «viscere sono in subbuglio», agitate dalla rabbia e dall’amore, dalla tristezza e dalla speranza. Lo stomaco si stringe intorno alla consapevolezza che «terra e corpi non sono luoghi di conquista», mentre l’intestino si prepara a espellere «le basi militari, le industrie inquinanti, il capitalismo, il colonialismo, il patriarcato, l’omo-lesbo-bi-transfobia» e con essi la speculazione energetica e i data center.

Siamo donne sessualizzate senza consenso; lesbicx; persone non binarie, e trans* che «mettono discontinuità fra genere performato e genere assegnato». Siamo sane, a volte. Altre siamo afflitte da malattie legate all’inquinamento: alcune ci portano via le sorelle troppo presto, altre sono lente e invisibili, scritte nella genetica delle nostre madri dalla devastazione ambientale e ci scavano dentro togliendoci un pezzetto di autonomia alla volta. Tante fra noi soffrono di ansia, perché sappiamo che il nostro corpo è contaminato, e siamo arrabbiate perché sappiamo che quella contaminazione è l’effetto di una precisa scelta di necropolitica. Il potere, quando decide chi proteggere, decide anche, nello stesso momento, chi lasciare esposto: all’inquinamento, alla militarizzazione, alla violenza lenta, alla malattia, alla morte. I nostri corpi e il corpo dell’isola sono fra quelli lasciati esposti, resi sacrificabili certamente più di alcuni e certamente meno di tanti altri.

Quando andiamo in frantumi, raccogliamo i frammenti lɜ unɜ dellɜ altrɜ e ci diamo una mano a rattopparci «con ago e filo» Siamo fatte di più corpi assemblati, feriti e rimessi in sesto «un po’ sgangherati e difficili da portare».

Anche «l’istituzione medica limita la nostra libertà» di autodeterminarci, abortire, sterilizzarci, transitare e transformarci. Siamo magrɜ, grassɜ, flaccidɜ, muscolosɜ, coi seni rotondi o cascanti. A volte ne abbiamo due, altre uno solo, a volte anche tre e altre nessuno. Mostriamo i segni delle mastectomie affrontate per scelta o causate dal cancro. Le tube e le basi militari sono cose che vorremmo poter chiudere liberamente. Al punto G, invece, siamo molto affezionate, e la lotta la portiamo anche lì perché farla assieme allɜ altrɜ «è un piacere».

All’estremità di braccia lunghe e grosse abbiamo mani grandi e potenti. Ci servono così: sono gli strumenti della «resistenza e della cura ribelle». Con una «seminiamo trasformazione selvatica, che germoglia senza eserciti»; «teniamo l’amore verso l’esterno» e «ci proteggiamo lɜ unɜ lɜ altrɜ». Con l’altra «sradichiamo le radici dell’oppressione»: ci armiamo di tenaglie per liberarci da gabbie, reti e confini che affliggono noi e lɜ altrɜ, qui e altrove. Fra noi ci sono tzeracchɜ, tradotto in italiano “ragazzɜ”, anche se nel tempo questa parola ha preso il significato di servɜ.

Restare o disterrarsi

Vogliamo essere «liberɜ di muoverci» e «liberɜ di restare» Quando scegliamo di muoverci, una gamba rischia sempre di restare impigliata nel filo spinato delle basi militari: il ferro ci lacera la pelle, ci trafigge la carne, ci trattiene nell’isola. Quando scegliamo di restare non sempre ci riusciamo perché la mancanza di lavoro può spingerci oltre il mare e renderci disterrate in continente o altrove. A volte siamo noi a credere che restare non abbia senso, perché la colonialità che abbiamo introiettato ci convince che tutto ciò che sta fuori dall’isola sia meglio.

Eppure, una volta fuori, ci scopriamo a cercare, da lontano, un modo per stare accanto a chi lotta in una terra che ha solo noi. E poi, c’è chi da fuori arriva in Sardegna e trova ragioni per continuare a lottare, perché lottare nell’isola non è lottare solo per l’isola.

Noi, creature mostruose, ecotransfemministe in Sardegna o disterrate, portiamo avanti una lotta con la quale difendiamo isola e corpo per partecipare alla liberazione di altre terre attraverso la liberazione di quella a cui ci sentiamo di appartenere o che scegliamo di attraversare. Per noi, «la rivoluzione si fa in faldetta», una delle gonne sarde che si usavano in Gallura, perché ricordare da dove veniamo è già una pratica anticoloniale e riconoscere ciò che il colonialismo ci ha tolto ci insegna a riconoscere ciò che sta togliendo allɜ altrɜ.

Siamo creature mostruose e contestiamo un modello di sviluppo occidentale, capitalista, colonialista e patriarcale che, nel suo obiettivo di organizzare la vita attorno alla crescita economica illimitata, ha dichiarato guerra alla vita stessa.

Immagine di copertina di Valentina Fusco, mobilitazioni femministe in Argentina.

Immagine nell’articolo a cura di Alpraz

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